Equivocada

Capaz y no sientes como yo siento, capaz y eres más sano o menos cuerdo o tal vez yo siempre estoy exagerando, pero por estos instantes, a partir de que empezaste a ser parte y ser visible, los centros de mis pocos equilibrios se mantienen atendidos por tu ubicación tangible, por la materialización de tu espejismo... la brújula que guía mis constantes desubicaciones, porque siempre estoy donde no debo, en el lugar, momento y persona equivocada, con el corazón alterándose de júbilo en la biblioteca prohibida, en los misterios que van a calcinar el alma... enamorándose siempre en su propia rebeldía.

Para Ale

Hay rupturas en la continuidad de nuestra vida personal en la que se cae en cuenta de aquello que nos está elevando. En ese momento te sentí como recordándote de alguna vida pasada o imaginándote de una vida futura, te sentí más real que nuestra relación causal humana, como una compañía que nunca empezó y que nunca va a terminarsem, porque indiferentemente de la forma, el espacio o cualquier lugar que nos ubique, nunca te consigo con nostalgia o extrañeza, porque siempre hemos estado, porque nunca te has ido, eternamente presente como la extensión de nuestra propia existencia compartida, el reflejo infinito de todas nuestras posiciones, anhelos y caídas... el retrato inverso que le da sentido a mi propia vida.

IAN

Quisiera retratarte en los encuentros en donde tu alma se derrama a gritos por tu cuerpo, retratarte en el momento en donde estás tocando el cielo, en donde estás sin ropa, sin nada que te esconda y sin ninguna escapatoria, retratar tu respiración cuando trasmuta a alguna nave cósmica, cuando tu rostro retoma el canto de su trascendencia... esa víbora que se retuerce enloquecida solamente al despertarla en mi presencia. Quiero retratarte con mis labios que son los que con más frecuencia te recuerdan, que se convierten en el tótem del cenit de tus penetraciones, que tu voz se hace una con tu espalda como las alas invisibles del ángel que nos enciende el vuelo, porque estamos viajando todo el tiempo.
Quisiera retratar los mantras que dibujo lentamente con mis dedos en los rincones escondidos de tu piel mientras te duermes, esa firma de aquel pacto místico que estuvimos consagrando, que tu energía me traspasa el nombre y te descubre para permitirme conocerte realmente, felino de las naves espaciales, continúame arrancando las pocas pieles que me quedan con tu vibra de sosiego, con la sensibilidad de tu propia vida con la que riegas mi impaciencia, que quiero verte extasiado, destilando el aroma de la locura que solamente viste tu existencia, quiero verte ardiendo y renaciendo cada vez más alumbrado, hombre hermoso... cada vez más descubierto.

Alma mía, ayúdame al fin a levantar el vuelo, que en el suelo ha llegado el tiempo en el que solamente puedo sobrevivir arrastrada, que esto ya no es mala racha sino el final de la condena, que estar viva se convierte en mantener la vista en el cielo, que ya la horizontalidad no puede sostenerme... y la verticalidad ha empezado a contarme historias cuando duermo.

Agachado

Amor mío, cómo puedo mantener a la cordura en su cuna y a la locura en un ambiente salubre, cómo me despido del mástil de mi impaciencia y recombino el holograma que descuelga mi bandera, cómo me corto la lengua y le dibujo un rastro a mi destino, cómo aprendo a amanecer sin tu cansacio y a no cansarme de inyectar más nubes negras a mi consistencia.
Veterano del camino que se traga a todos juntos, a ti te mueven otros hilos y a mí el final de tu postura, me acobardo en el descaro que perfuma el miedo que te sopla, me avergüenza el rostro que con la piel de tus impulsos has besado entre las sombras.
Veterano de todo lo que desborda, me atraviesa el hielo de lo jamás finiquitado, me contiene la corteza que ha apuntado tu veneno como al clímax que despiertan tus ranuras. Cuídame que estoy cansada, que repito cada una de las mil repeticiones. Rómpeme todos los huesos que estoy muy desconcentrada, hazme caer en ese pozo que se acuesta a mis espaldas; búscame con esos versos que se escocen en tus brazos, que respiran en la piel de mi columna y me modelan con el marco mas funesto; hazme creer en tus recuerdos y en el puesto de todas tus posiciones, no puedo desconcentrarme, muero por observar tu vida, reconocer tu contextura, espectadora estupefacta, enamorada del fondo de tu hambre, le enciendo velas a tu nombre y recupero la armonía. Ayúdame a desorientarme para no perder tu rumbo, escógeme entre lo que ocurre y no converses con mis dudas, recuérdame que no concuerdo, que no quiero verte a través de ninguna de las decisiones.
Qué búsqueda tan caudalosa la que comienza con tus labios, la que termina en la terrible convergencia de un beso no planeado, una orgía de primeros despertares resbalando de la piel que me desnudas, para madurar en la alquimia de tu sincronía y recobrarme en un encuentro que solamente existe porque podemos recordarlo.
Ahora estoy con la garganta abierta, sangrando el recuerdo de mi hogar que es como llamo a la cortina de tu valentía... la manera en que te mojas con las olas de esta angustia compartida y me sonríes como quien se está fundiendo con sus conexiones... es que ahora es muy tarde... ya estoy involucrada... he dejado ser de nadie.

Los Condenados

El contorno se asemeja a la distancia en que los territorios se convierten en rivales, ese choque se atraviesa e cada vértebra inocente, se calza en cada paso y se amolda en cada certidumbre, me convierto en ajeno y exiliado, en pecador y corrompido, mi mordida es la de los condenados, los que aturden a la armonía y los que irritan a la nobleza, los que pudren los cimientos de la paz con su incompetencia y destornillan las proposiciones con su inadaptación molesta. Me convierto en lo que sobra y desnivela el paso cuerdo, lo que mientras más lo intenta, más destruye, y mientras más camina, más descose la paciencia.
Detrás del placer respira la desgracia, te cortas con cada uno de los cristales de su competencia hasta reaparecer en el reclamo de tu ausencia prostituta, de tu manicomio de propuestas suicidas; arrancas el valor hasta del polvo de tu almohoda y ya no te queda rostro ni para enfrentar las quejas de tu inconveniencia. Alcanzas a esconderte entre las garras de la tolerancia, pero es tan agria su costumbre que terminas reventado en el desplomo del carozo de tu escape.
Detrás de la desgracia bosteza la belleza, los dedos que se descomponen en el camino infausto de mi vientre, el pecho ajeno que se acuesta en mi penumbra y respira con altura por primera vez en toda su existencia.
El recuerdo es la tragedia de esta angustia que se eleva por las ruinas de lo inalcanzable, se posa sobre el rostro del precipicio en el que duermes a mi lado, pues es más hermoso el puesto porque está siendo compartido. ¿Cómo se proclama el cuerpo dominador de sus propios tormentos? Ojalá me resignara a ser parte de una historia, que los espacios en blanco absorbieran todos mis nombres y me convirtiera en el discurso que el disfraz ya no respeta.
Estrénate mi sufrimiento y traga el rastro que ha dejado. Inclínate en mi resistencia y aléjame de los modales... conviérteme en tu manicomio y en la piel de tu confianza; hazme el perfume de tus piernas y el reclamo de tu frente; hazme maestra de tus viajes y el valor de tus esperas; seré el licor de tu estadía, la clave de tu encubrimiento... hazme sagrada en tu visita que yo me vestiré con el recorrido que has creado al comprenderme.
Aquí se sufre más de lo estimado, porque el dolor toma sus justas posiciones... porque quisiera escribir tu nombre en cada una de las esquinas de mis calles... y quisiera encomendar mi rastro a la desobediencia de tus rezos, convertirme en tu fondo de perfecta sintonía... que me hagas tuya aunque sepamos que ya es demasiado tarde... que ya no podemos ser de nadie.

Concepto Trágico

Me sobran vidas y conceptos para comparar mi sed con la tranquila pertenencia de los hombres que deambulan en mi patio. Me harto eternamente de mi carne y cada vez se hace más fresca. Me cuesta ahogarme aunque me pase tantas veces: ya dejé de acostumbrarme.
Me estoy lamiendo las heridas como un gato enfermo de tanta madrugada, acomodando el pulso al cuerpo amedrantado para combatir la prisa que alimenta al desenfreno; porque ya fui hombre anciano y vagabundo, fui monstruo y fui verdugo de mis consecuencias, la gitana que cantó con la garganta rota su penumbra, el paso antiguo de una descendencia atrapada en su propio olvido, sus confesiones indocumentadas... el camino fausto de mis contingencias.
Nací con el corazón roto y atascado entre mis manos, llorando el centenar de pasos que he sombreado con mi peso, despechada desde el día de mi propio nacimiento por estar enamorada del hálito amargo que se ha escapado de la vida y que todavía no comprende cómo puedo recordarlo.
Se me caen los pies al intentar cambiar la cantidad de avisos que se hacen cargo de los que están perdidos; alimentando a los perfiles que se cuelan invisibles en el espacio adormecido de nuestra proyección de cruces huecas. Me conmuevo al pulular al rededor del llanto que aún nadie ha conocido vivo, porque estamos más allá de los impactos que han logrado equilibrar a los que amplían sus acuerdos en el corte mal prensado de sus propios desafíos.
Nací con el alma por fuera, colgándome como vestido ornamentado por el frágil pulso de mis venas, una sangre que recorre la tormenta que no pudo nunca ser domesticada y que se alimenta de las mil versiones del proyecto que su dimensión funesta aún consigue enloquecerla.
Respiro con el romancero de mi historia en la raíz de mi templanza, con el sustrato de esas tantas madrugadas que existen sólo porque así me pertenecen, indicándole descalza al tiempo cómo hacerse amigo de los avatares místicos que se acumulan en nuestras mudanzas...
Y es que hay tantos moldes solitarios y de barro en los que el corazón está posado, tantos labios cerrados abrazando su impotencia en el cimiento de un amanecer entre cenizas de montaña y selva, ternuras enredadas en su rastro vagabundo y perfecto; porque ya se me olvidó como se cuentan las estrellas, olvidé el camino en el que la paciencia se hacía cargo de mis restos heridos, porque el corazón abierto no está apto para ser anesteciado nunca.., y sólo termina caminando con sus alas rotas en el tormento de su insignia kamikaze, en el charco que resbala por sus calles tristes donde antiguamente había aprendido a pronunciar su hermoso nombre.